Несите Сталину цветы,
любя и веря!
На перекрёстках пустоты
застыло время.
Забыты зверства палачей
и мрак доносов,
и новые «дела врачей»
лишь под вопросом.
Не кровь алеет, а цветы
под обелиском.
А груз извечной мерзлоты
с костями близких
уже не потревожит вас
открытой раной,
у вас другой иконостас,
но идол старый.
Здесь остановлены часы,
здесь воздух горек,
здесь улыбается в усы
проклятый горец.
***
Неужели вам не страшно,
Позабыт вчерашний страх?
Все гулаговские башни,
Весь гулаговский размах.
Накрывает чёрной глыбой
Ложь без меры, без границ.
Неужели лучший выбор –
Это стены психбольниц,
Или новые доносы,
Вертухаев злобный смех.
Нет ответов. Есть вопросы.
И вина. Одна на всех.
***
Не на месяцы счёт, а на годы.
Ничего не изменится вдруг.
Не взойдут запоздалые всходы
На земле, что устала от вьюг.
Не ищи перемен в настоящем,
Если в прошлое ты опоздал.
И рассвет, пустотою звенящей
Обещает печальный финал.
Перемолоты факты и кости.
Переписан истории бег.
У России свои холокосты
И всегда окровавленный снег.
***
Империю рушат мифы
и напрягая зрение,
живут на развалах скифы,
не знающие прозрения.
Империю рушат амбиции,
переписав историю,
учёную эрудицию
подбросив аудитории.
Империю рушат войны,
слухи, дурные нравы.
Если рабы безвольны,
значит — законы правы.
Империя рушит души
тяжестью монолита.
Одна шестая суши.
Разве она убита?
ВЕТРА
Двадцатый век — судьбы листок
с вечнозеленой кроны
и ветер гонит на восток
товарные вагоны,
сметает судьбы и в дома
врывается без спроса,
а кем-то пишутся тома
очередных доносов.
И время ускоряет бег,
сквозь смерть,
сквозь страх,
сквозь стоны
в наш новый, непорочный век
врываются вагоны.
Мелькают лица, города,
столбы, дороги, даты,
ветра — здесь главная беда,
а мы не виноваты.
О чем они сегодня врут?
На что имеют право?
И скоро мифы оживут
коричневой державы.
ПАМЯТИ БОРИСА НЕМЦОВА
В России зима. Надолго. Теперь надолго.
Забудьте о чести. О чести и чувстве долга.
День до весны не дожить ни тебе, ни мне.
Россия утонет во лжи и в большой войне.
Корабль несёт куда-то, куда-то на гать и мели.
Мы, смелые когда-то — сегодня онемели.
Эти чёрные тучи, мракобесье, газетный бред…
И убивают лучших. И даже надежды нет.
Инна Костяковская
