Курчавый клён, весёлый, молодой
С берёзкой обнимался у пруда.
Он прикасался к ней своей листвой.
Он рядом с ней душою расцветал…
В один ужасный день раздался гул
И сбросил бомбы серый самолёт.
Лежит берёзка, рядом клён уснул…
Расплющены, а небо слёзы льёт.
Они потом воспряли, расцвели.
Корнями уцепились в жизнь свою…
И сквозь войну вдвоём они прошли,
Вокруг себя создав любви приют.
И люди приходили к тем местам,
Чтоб насладиться жизни красотой.
А клён листвой зелёною шептал
О том, что мы не ценим свой покой…
Не ценим жизнь, которая, как миг,
И тех людей, что рядом с нами есть.
Он говорил: «Война – ребёнка крик!
А ненависть с войной – души болезнь!
И ничего война не может дать,
Ведь вам уже подарен, люди, шанс!
Она способна рушить, отнимать.
Всю грязь со дна она поднимет в вас!»
Весёлый клён, уже немолодой,
В обнимку с той берёзкою своей
Встречал весну, но вдруг серены вой
Напомнил ужас тех прошедших дней…
И он вздохнул над глупостью людей,
Ведь разрушеньем – мира не создать.
И множа боль и скорбь чернела тень
У клёна, что умел листвой шуршать…
Он выстоял, он выжил, он цветёт.
А сколько полегло вокруг него…
Берёзка изогнулась, слёз не льёт,
Но вспоминает тот ужасный год…
А люди делят земли, власть и трон,
Друг друга на элитные сорта…
Молясь у одинаковых икон,
И помня про распятого Христа…
У клёнов есть душа, у тополей,
У птиц, и у животных тоже есть.
Но сколько душ здоровых у людей,
Раз ненависть с войной – души болезнь?
Ирина Самарина-Лабиринт, 2022
