Я буду прощаться с "пионерией", с добрыми и весёлыми фильмами, на которых я вырос, с моим самым любимым праздником Днём Победы, который я больше никогда не буду праздновать, потому что мой дед и отец прошли всю войну, освобождая Европу от фашизма, но как выясняется, они не победили. Фашизм, который больше никогда не должен был существовать на земле, расцвёл новыми красками и где? В стране которая с ним боролась. И я как сын своего отца, и внук своего деда больше не смогу смотреть на георгиевские ленточки, сложенные в букву Z, смотреть на парад техники самой "великой" армии мира, угрожающей человечеству уничтожением.
Я прощаюсь с благородным разведчиком Штирлицем, из «Семнадцати мгновений весны», я прощаюсь с любимым Гоцманом из «Ликвидации», которого некогда любимый Машков, "убил" на моих глазах, я прощаюсь со всем, что когда-то ценил.
Небольшое отступление.
На каждой войне есть символы, даты, числа, города, события.
Во Второй Мировой войне такими были Бабий Яр, Хатынь, Освенцим, Сталинград.
В войне, которую Россия развязала против Украины, такими очень страшными событиями являются города Мариуполь и Буча!
К сожалению боюсь что со временем откроются ещё более кровавые преступления российских солдат, но это уже войдёт в летопись: Мариуполь и Буча!
Ремарка.
Я вообще никогда не смотрю телевизор, только футбол. Так вот пару дней назад я включил телевизор и пока переключал на пульте кнопки попал на канал "Культура". Там показывали старую запись концерта детского хора Попова.
На сцене стояли симпатичные дети, а в зале сидели очень милые добрые, весёлые, зрители. И вдруг меня обожгла мысль, что это те самые люди, которые теперь в количестве 80% поддерживают мракобесный режим, которые требуют убийства и уничтожения ни в чём не повинных людей. Я больше никогда не буду смотреть ничего из того, что являлось частью моей жизни, потому что тот изверг, который, изнасиловал, растерзал и расстрелял маленькую девочку, он одновременно изнасиловал, растерзал и расстрелял мою Душу!
В этом эссе я прощаюсь с любимой мною Москвой, потому что я больше не поеду смотреть на красоту улиц и проспектов, не пойду в Большой театр, потому что на месте красивого архитектурного фасада я вижу разбомблённый Мариупольский театр, потому что из каждого арбатского дворика выглядывают замученные и расстрелянные мёртвые тела Бучи.
Я прощаюсь с любимым Санкт-Петербургом, который будет ассоциироваться у наших потомков, не как один из красивейших городов и культурная столица России, а как город, в котором родился самый главный злодей 21 века.
Город, в котором расцвёл самый махровый фашизм современности.
Я прощаюсь со всем, что мне было дорого и значимо.
Как я буду жить дальше, ещё не знаю. И вообще я не знаю наступит ли это дальше. Я в растерянности. Мне очень часто кажется что я сплю, что это страшный сон, что вот проснусь и будет всё как прежде.
Нет, больше не будет как прежде. Обратной дороги нет.
И что же делать?
На что опереться в будущем.
И тут меня осенило. Я из старой жизни возьму с собой Высоцкого.
Владимира Семёновича Высоцкого.
Я почему то уверен, что он бы дал точную оценку происходящему. И да, Высоцкий был провидцем. Маленький отрывок из его стихотворения, написанного в 1965 году.
По выжженной равнине —
За метром метр —
Идут по Украине
Солдаты группы «Цетр».
…..
А перед нами всё цветёт —
За нами всё горит.
Не надо думать! — с нами тот,
Кто всё за нас решит.
Владимир Высоцкий.
Я прощаюсь со всем хорошим, плохим и разным из старой жизни.
Я верю и знаю, что после всего ужаса и кошмара, Украину отстроят и она будет ещё краше, правда загубленные жизни не вернёшь.
Да и в России всё когда-нибудь станет на свои места. Только это совсем другая история и уже без меня.
А что бы сказал Высоцкий.
А что бы сказал Высоцкий
Если б сейчас воскрес?
"Ведёте себя по-скотски,
Мне стыдно за вас с небес!
Куда подевалась Совесть?
Куда улетучилась Честь?
Осталась одна лишь помесь
Варварство плюс лесть.
Не то я хотел увидеть,
И лица совсем не тех,
Что с вами случилось, люди?
Убийство людей — грех!
Как брат убивает брата —
Будь проклят такой сюжет.
И вместо души, заплата,
Вместо любви бред.
Одно лишь желание — резать,
Одна лишь привычка — врать.
Вас восемьдесят процентов
Забывших про слово мать.
Я так напрягал жилы
Мой голос срывался в рык.
До самой моей могилы
Я с Гамлетом был встык.
Я звал не к такой жизни,
Ни к этому гнал коней,
Хоть был и не всеми признан,
Не предавал идей.
Всего-то прошло зим сорок,
А будто бы сотню лет.
Не жизнь, череда разборок,
В душе отключили свет!
Совсем позабыли Бога,
Повсюду лишь сброд ворья,
Кровью залита дорога,
Совесть пропили! Зря!
О как же теперь больно,
Смотреть на такой коллапс.
Как будто на рану солью
И молотым перцем в глаз.
С трудом светлый ум встретишь,
Совсем «поредел лес».
Господь! Помоги! Слышишь?
Попутал людей бес!"
Это б сказал Высоцкий
Если б сейчас воскрес…
"Ведёте себя по-скотски,
Мне стыдно за вас…с небес."
По выжженной равнине,
Грабя за метром метр,
Идут по Украине
Солдаты группы «Центр».
Идут эти мёртвые души,
Им помогает "Град".
Солдаты группы «Центр»
Мир погружают в Ад!
Валерий Цацкис
/КР:/
Написано блестяще!!!
Столько горя,, страдания…/
66
1
