Мозги прокурены, пропиты,
На душах серости клеймо,
Болезни гложут, морды биты,
Жизнь бедным тварям, как ярмо.
Однако мир разнообразен,
И нам ли Господа судить
За то, что кто-то несуразен,
Что он живёт, как может жить?
Пройдут года, помрут дурёхи.
Кто развлечёт меня тогда?
Другие-то настолько плохи,
Что жуть пугает иногда.
Я не шучу. Дела людские
Сегодня – тупость и грехи.
А тут старушки городские,
Их слёзы, глупые стихи.
