Я бродил под Комсомольском-на-Амуре.
Стоны ржавые раскисших лагерей.
Жить – по совести! Не по прокуратуре,
Выполняющей заказы злых вождей…
Я вдыхал тайги густую хвою.
Сколько боли видел мрачный лес!
Спирта кружку выпиваю стоя
И смотрю в неправедность небес!
Нет ответа, почему жестокость
Выбрала любимая страна.
Где небес всевидящее око?
Или миром правит сатана?
Можно совесть обрамить законом.
И законно совести не внять,
Услаждая криком, воплем, стоном
Тёмных сил ликующую рать.
Равнодушно посылать на гибель –
Это не в атаку первым встать!
Отчего багульник красным вызрел?
Видел много, но умел молчать.
Я не стал. Пытался стать поэтом.
Вышло что – судить уже не мне!
Но стучится в сердце кровь рассвета
И скелеты тачек в руднике…
Эпилог к моему рассказу "Мицык"
