Пушкин писал бы в фейсбук каждый день…

Пушкин писал бы в фейсбук каждый день, помногу и к радости тысяч подписчиков. Постил бы селфи с вечеринок, поздравлял друзей публично с днем рождения, с удовольствием ввязывался в склоки и сам бы их инициировал. И остался бы жив.

Лев Толстой молчал бы по полгода, а потом разражался простыней на километр, вызывающей шквал перепостов, типа «Я просто оставлю это здесь» или «многабукаф, но стоит прочесть всем!!!»

Лермонтов написал бы пару постов о том, как все плохо, а потом, прочитав комментарии, удалился бы с фейсбука насовсем.

Достоевский приглашал бы всех поиграть в «Веселую ферму», а ночью, проигравшись, писал бы колонку на Сноб (чем бы веселил Пушкина, который жив).

Маяковский бы из Парижа приветствовал присоединение Крыма и ругал пьющего Есенина за отсутствие патриотизма.

Тургенев регулярно публиковал бы объявления «Максимальный репост! Варвары хотят утопить щенков!» и сочинял психологические статьи об отношениях внутри поколений.

Чехов писал бы в неделю по паре строк, которые моментально попадали бы в списки афоризмов — в рубрику «Крылатые фразы великой Коко Шанель». Он бы морщился, но терпел.

Гоголь писал бы как было хорошо на Украине до Майдана и ссорился с Тарасом Ш.

Горький писал бы о нелегкой судьбе русского народа с геолокацией «отправлено с о.Капри, Италия»

Аксаков и Бажов патриотично сидели бы ВКонтакте.

Набокова бы гринписовцы упрятали в кутузку за бабочек и он оттуда бы постил фотки.

Цветаева отмечала бы гиперссылкой @экс-любовников: «Мой милый, что тебе я сделала?»

Ахматова с усмешкой комментировала бы это у себя на страничке.

Булгаков каждый день жаловался бы на соседей-топтунов Михалковых: «У них там наверху опять бал! А у нас лампочки гаснут», советовался бы с френдами насчет берушей и ипотеки и раз в неделю выдавал бы сообщение: «Условимся раз и навсегда: жилище есть основной камень жизни человеческой. Примем за аксиому: без жилища человек существовать не может. Теперь в дополнение к этому, сообщаю всем, проживающим в Берлине, Париже, Лондоне и прочих местах — квартир в Москве нету. Как же там живут? А вот так-с и живут. Без квартир».

Жена его, Елена Булгакова, делала бы перепост этого текста со своим комментарием: «Для М. А. квартира — магическое слово. Ничему на свете не завидует — квартире хорошей! Это какой-то пунктик у него».

И только Пришвин спокойно постил бы котиков, фотки голубого неба и зеленых листиков с комментарием «А у нас весна! Прилетели первые перелётные птицы».

Автор: Evgenia Baturina