Новое стихотворение Дмитрия Быкова
Оттого выражению постному
с наших рожиц сойти не дано:
я боюсь, надоели мы Господу,
и притом надоели давно.
До чего мне все это наскучило,
осознал я в какой-то момент, –
и Дзержинского грозное чучело,
и гранитный его постамент,
и сомнительный тэг <Новороссия>,
и Пиндосия ваша, и Русь,
и Земля, и скрипучая ось ее,
что уже надломилась, боюсь!
Аравийское месиво, крошево,
мегасвалка, в которой давно
ничего не бывает хорошего
в новостях, и в гостях, и в кино.
Все достало, к разэтакой матери,
каждый голос равно бестолков:
то в Кремле расплодились предатели,
коих там обнаружил Стрелков,
то от Англии хочет Шотландия
отделиться и дать по мордам:
(Кто настолько сумел расшатать ее?
Может быть, украинский Майдан?)
Как вы мне надоели, соколики, –
трудно к вам обратиться теплей, –
надоели до дрожи, до колики,
до зеленых чертей, до соплей!
А порой и к товарищу Путину
приглядишься, не пряча слезы, –
и увидишь: не легче ничуть ему!
Даже, может быть, хуже в разы.
Чуть услышал он снова про санкции,
выступая на саммите ШОС, –
как глаза запылали бесстрастные
и послышался скрип: <Хорошо-с>.
Типа хватит российским чиновникам
без особой нужды разъезжать
по Венециям, Ниццам, Дубровникам,
забивая на Родину-мать.
Он положит конец безобразию,
чтобы каяться им не пришлось.
Вот поехал он в Среднюю Азию –
так и то ради саммита ШОС:
Чую, многих и многих повыдует
этот новый кремлевский сквозняк, –
но насколько ж он, видно, завидует
тем, кто может поездить вот так!
Мы и сами галеру бы бросили,
да оставить нельзя никому.
Был азарт, испарившийся к осени,
был восторг и гулянья в Крыму, –
все в России ликуют апрелями,
все теряют азарт к сентябрям.
До того ему все надоели мы,
что вот так и уехал бы прям –
от своих же, от класса нахального,
что лишился остатков стыда:
Ситуация – как у Михайлова,
что не ездит теперь никуда.
Я боюсь, что в Украйне, и в Йемене,
и в державе полосок и звезд –
мы живем в износившемся времени,
на планете с приставкою <пост>.
Оттого выражению постному
с наших рожиц сойти не дано:
я боюсь, надоели мы Господу,
и притом надоели давно.
Все расхищено, выпито, кинуто –
в Петербурге, Бали, Катманду:
Если были надежды какие-то,
то иссякли в минувшем году.
Эти рытвины, впадины, надолбы,
переломы в ненужной борьбе:
Если просто злодейство, то ладно бы, –
но и зло надоело себе.
Это тянется днями, неделями –
и ответить не взялся никто б,
до того ли Ему надоели мы,
чтобы снова устроить потоп, –
но, похоже, я знаю из опыта,
что иссяк и воинственный пыл,
что теперь мы не стоим потопа-то,
потому что и он уже был.
Ни мучителя, ни обывателя
не настигнет кровавая весть.
Ах, не бойся прогневать Создателя –
опасайся ему надоесть.
Дмитрий Быков
обозреватель <Новой>
