Алло! Алло, Рая, это ты?
— Да.
— Ну что, как дела?
— Дела все так же. Опять ваши бомбили. Не знаю – куда шарахнули на этот раз.
— Ну ладно, не начинай. Не хочу снова с тобой ругаться.
— А я не начинаю. Ты спросила, как дела, я ответила.
— Как Степан?
— Плохо. Нам всем сейчас плохо, Вера.
— А вот это зря. Ну ничего. Как только мы вам поможем выгнать фашистов — так сразу будет лучше. Как Инночка?
— Только что попрощались. На вокзал поехала с дитями. Мы провожать не пошли – в машине места не хватило. Малой плачет все время. Зато Ритуля всех успокаивает – и его, и мать.
— Да Ритуля у вас не ребенок – а клад. Еще и на скрипке играет. Выходит, решили уехать?
— А как здесь оставаться, когда ваши бомбят?
— Не начинай. Эта спецоперация – вынужденная мера, я тебе уже объясняла. Иначе НАТО развяжет третью мировую.
— Хорошо. Не начинаю. Просто рассказываю. Тебе из Москвы виднее, что у нас в Краматорске делается.
— Да уж виднее. Ну собрались и ладно. Куда поедут? А почему вас со Степаном не берут?
— Инночка сказала – куда угодно, только не в Россию. Так что не волнуйся, к вам не нагрянут. А мы со Степаном — что… Не поедем мы никуда. Если жить, то дома. Если умирать – так тем более.
— Не заводи шарманку. Рано вам еще умирать. Забыла, как мы прошлым летом к вам приезжали? Как шашлыки жарили? Как ребята песни пели? Вот время было.
— Не забыла. Денис с Петенькой крепко тогда сдружились. Будто не двоюродные, а родные.
— Как Петька?
— Петенька воюет. Защищает нас от ваших орков.
— Рая, не начинай.
— Я не начинаю. Ты сама спросила. Как Денис?
— Служит. Учения какие-то у них. Давно не писал.
— Ну-ну. Значит воюет тоже. С нами.
— Заткнись, старая. Типун тебе на язык.
— Да ты не волнуйся, Вера. Это не настоящая война. Это спецоперация. Ты же сама говорила.
— Ладно, некогда мне тут с тобой болтать. Скоро Соловьев выступать будет. Пойду телевизор включу.
— А ты попробуй его совсем не выключать.
— Что?
— Ничего.
— Не слышу я тебя. Не пойму, о чем ты?
— Вату из головы вытащи – поймешь.
— Рая, не начинай.
— Я не начинаю. Это Россия начала.
— Погоди, погоди, Рая. Послушай-ка, что Соловьев говорит.
— Что у вас могут говорить? Одно вранье.
— Слушай, это про вас. Про Краматорск ваш. У тебя Инночка еще на вокзале? Или уже уехала?
— Еще на вокзале. Сказала, позвонит, как в поезд сядут. А что?
— Тут это…
— Что? Вера, что там у вас?
— Не у нас. У вас. На вокзале вашем.
— На вокзале? При чем тут наш вокзал? Вера? Почему ты замолчала?
— Я не замолчала. Я слушаю Соловьева. Он говорит, что вы сами себя взрываете. Рая, зачем вы это делаете? Рая? Я уже ничего не понимаю. И зачем вам это НАТО. Господи. И когда уже мой Дениска с учений позвонит?
********************************
Лада Миллер. Писатель. Поэт. Рассказы, повести и стихи печатались в журналах «Дальний Восток», «Этажи», (Россия), «Литературный Иерусалим» (Израиль), «Эмигрантская лира» (Бельгия), «Новый Свет» (Канада), а также в газете «МК» и интернет-журнале «ЛИTERRAТУРА», журнале ,,Южное Сияние,, и на литературном портале #Textura. Книги: «Голос твой», 2015 г., Тель Авив, «В переводе с птичьего», 2018 г., изд. «Время», Москва, «Мурашки для Флейты» изд. Blue Ocean Theater Studio Майами. Родилась в Новгороде, с 1991 по 2002 жила в Израиле, с 2002 г. живет в Канаде. Врач-ревматолог, замужем, трое детей.
1
