* * *
Он умер российскою холодной зимою
И ангелы – "за", и архангелы – "за"
Его, как Спасителя, слезами умоют
И слёзы, замёрзнув, залепят глаза
Решился Он спешно на эту утрату,
Но видно иначе для Бога нельзя
Ведь не по проспекту, ни даже по тракту,
А только по небу – святому стезя
И строго и скорбно просила вдовица,
Чтоб старым и слабым сидеть по домам
"В такую погоду легко простудиться,
А я его Богу сама передам"
Когда от пророка ни толка, ни прока,
То Господом Богом забыта страна
Странна ли эпоха, страшна ли эпоха…
А впрочем, неплохо: эпоха-странна
По чёрной дороге Россия ступала
Права позапрятаны, и попран был Храм
И в смертные дроги судьба его пала
Кровавыми пятнами на головы нам
И ныне и присно его не забудут
И в святцах, и всуе его помянут
Последний мессия уходит отсюда
И, не голосуя, его изберут
Так кто ж мы такие? И в чём наша сила,
Что наши мессии уходят от нас?
Жива ли Россия, и – будет Россия?
Никто не ответит, и Бог не подаст
Жива ли Россия? И будет – Россия?
Никто не услышит, и Бог не подаст
Александр Градский
Фото: Юрий Рост
