Это как стоять перед витриной, мерить и все равно не покупать, потому что нищий
Не пытайся уговорить меня красивыми смс и новой стрижкой. Я научился приспосабливаться ко всему, кроме любви.
Сейчас тебе больно. Так больно, что краски ушли в черно-белое и лето кажется зимой. Если ты хочешь сделать мне еще больнее – не надо. Если хочется мстить — сдержи. Единственное, что ты можешь мне сделать, – подчеркнуть разочарование в выборе. В том, что я ошибся, когда сделал тебя ближе всех остальных.
Не пиши, не звони, отпусти.
Перестань со мной общаться хотя бы на полгода, иначе боль станет хронической, панической, в итоге — наркoтики. Мне хуже. Я долго не мог уснуть в твою спину и наконец решился, но, если ты будешь звонить, я отвечу.
Это не любовь. Это как стоять перед витриной, мерить и все равно не покупать, потому что нищий.
Не пиши, не звони, отпусти.
Я не умер. Я никуда на самом деле не ушел, и жизнь тоже. Просто мы намечтаемся, понастроим иллюзий в виде будущих детей и мартовской поездки во Францию, а потом бах – вокруг пустота.
Ты поставила детскую в угол и аккуратно обходишь стороной, но придется признать, что ее там нет. Я всегда рядом. Я всегда твой.
Не пиши, не звони, отпусти.
Автор: Василий Аккерман